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Susto
No enterro do pai de Romário, ontem, no Rio, uma repórter da Globo caiu em uma cova e precisou de ajuda para sair.
Susto
No enterro do pai de Romário, ontem, no Rio, uma repórter da Globo caiu em uma cova e precisou de ajuda para sair.
Susto
No enterro do pai de Romário, ontem, no Rio, uma repórter da Globo caiu em uma cova e precisou de ajuda para sair.
Susto
No enterro do pai de Romário, ontem, no Rio, uma repórter da Globo caiu em uma cova e precisou de ajuda para sair.
Susto
No enterro do pai de Romário, ontem, no Rio, uma repórter da Globo caiu em uma cova e precisou de ajuda para sair.
Susto
No enterro do pai de Romário, ontem, no Rio, uma repórter da Globo caiu em uma cova e precisou de ajuda para sair.
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eu tava com vontade de voltar escrever por aqui, mas depois que eu fiz um trocadilho com as palavras TERAPIA e PAIO, achei melhor nao.
fui ali buscar a FAROFA e a COUVE.
hoje comemora-se o NATAL do meu ESPOZO.
na funçao de PRIMEIRA-DAMA, mandei um email lindo e cheio de CHAMEGO, liguei a MEIA-NOITE-E-UM no ORELHAO do PELOTAO, postei foto DIABETICA no flickr e obviamente enviei um scrap no orkut.
como estou sempre À PROCURA DA PIADA PERFEITA, li algumas das mensagens que os amigos o haviam enviado.
no meio de tanto carinho expresso por “parabens”, “feliz aniversario”, “tu é o kra MLK”, vi dois scraps que, de fato, escreveram tudo que eu nao consegui dizer – a nao ser para o meu proprio cerebro ( ou para minha alma ? EU ACREDITO EM ALMAS. o jorge e o marcos podem confirmar a informaçao.)
Engraçado que os dois scraps eram escritos em CAPS LOCK, mas como se a tecla tivesse sido apertada despropositadamente como alguem que digita num teclado pela primeira vez – ou como alguem que precisa gritar com urgencia.
O conteudo de cada mensagem nao tinha nada de PERERECA – qualidade ANFIBIA escancarada na expressao corporal do aniversariante. Eles atribuiam apostos que nos atribuimos àqueles que merecem morar nos livros ou na eternidade. Eles disseram coisas que talvez alguem nunca dira de mim, por exemplo.
E esse tipo de coisa te faz pensar, colocar a mao na testa – a localizaçao geografica da consciencia – e recordar os capitulos anteriores da historia e finalmente ter o HIGH da catarse.
Lembra tudo aquilo que voce sempre quis ?
TAI.
feliz aniversario, baby.
parabéns.
:*
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depois de ontem, moradores de sao paulo, a cidade vai ser tomada por uma INUNDAÇAO DE XIXI.
Como precavidos que somos, ja instituimos o uso continuo e obrigatorio de FRALDAS GERIATRICAS pelo mais novo casal da praça, BIA & MANO.
BEXIGA FLACIDA, CORAÇAO QUENTE.
*
escatologias à parte, eu desejo tudo que eu desejaria para mim mesma et MON CHUM.
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“Arte é isso, o tsunami, a paixão. Toca, cala fundo na alma, marca indelevelmente como ferro em brasa e quando nos devolve à realidade, já somos outros.”
A Marcia Denser escreveu isso sobre a arte.
Eu reescrevo essas palavras, risco arte – do alto da minha ICONOCLASTIA – e escrevo JORGE por cima do LIQUID PAPER.
feliz aniversario, jorge.
eu te amo.
AH AMO.
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No canto da memoria
Dos deuses da Grecia Antiga
Pouco cabia senao
menos de 1 giga de mitologia.
Num quadradinho de metal,
Guardo meu recalque digital
Bem escondidinho
Daquele safadinho do Eros
Que tranformou uma bimbada
Em pura racionalizacao.
AH NAO ESSE FOI O NIETZSCHE
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Jean Jaccques era um dissidente da revolucao francesa. Depois de saber das intencoes de Napoleao com seu bloqueio continental, largou sua pequena padaria cuja entrada possuia uma roleta e decidiu seguir para a Siberia.
No 13ieme quartier de Paris, todos sabiam que Jean-Jacques nada tinha de politico ou engajado: queria fugir de tudo que lembrasse que nunca conseguiu ser feliz.
Depois de deixar seus brioches para a posteridade do novo proprietario, fechou as malas e seguiu para a Gare du Nord.
30 dias de trem, 20 horas de enjoo e 1 ideia fixa dans la tete: este homem eu ainda vou chamar de meu.
Chegado em Vladivostok, Jean-Jacques deixa suas malas numa estalagem para ciganos e corre para o centro do vilarejo.
No meio da praça, fixa seus olhos no ventre de um bebado caido no chao e cerra seu punhal no pobre indigente russo.
Sem muito alvoroço, entrega-se a guarda czarista alguns minutos depois do ato.
Segue tranquilo, inclusive pede para se algemar.
Diz que cometeu um crime horrivel e admite sofrer as consequencias desse latrocinio.
Em seu julgamento, fala ter sido arrebatado por alguma sorte de demonio que habita seus pensamentos, sussurando em meio a croissants e fermento biologico.
Grita como forma de escancarar sua auto-alegada demencia.
O tribunal o envia para a penitenciaria para um periodo de reclusao seguido de condenacao a morte.
Ao se alojar em sua cela, segura uma pequena caderneta preta.
Dia apos dia, assobia um trecho de uma polonaise de Chopin. Insistentemente.
Um mes passado, ouve uma barulho de chaves abrindo a grade de sua cela.
É ele. O homem que sempre amou.
O homem que sempre amou mais as historias de seus pacientes do que o amor.
“ Poderia voce me contar a historia da sua vida ?” – balbucia com uma voz rouca, o medico.
“ Eu matei um homem para o homem por quem morro me ouvir.”
- JEAN JACQUES
- TCHECOV.
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Meus pais tentaram esconder O OBVIO ATE O DIA DA MORTE DE VOVOH: meu verdadeiro avo nao era seu allegro, dono do circo das correntezas e sim seu empregado, o contorcionista do picadeiro stalin, a estrela maior da trupe.
vovo como boa ilusionista que era, se fazia invisivel todas as noites de terça, assim que a cortina vermelha de veludo – presente da mulher macaco – caia sobre o palco.
Deste caso, pouco sobrou, senao os genes elasticos do pobre feto.
Stalin – depois da ultima noite com vovo - havia desaparecido quando disse que ia alimentar os tigres.
Alem de afanar Israel – o unico elefante com 2 trombas da America do Sul – levara consigo a cartola de vovo e o todo dinheiro de vovo.
Do furto, deram parte apenas uma equilibrista e os irmaos siameses.
De fruto, um palhaço que eu chamo de meu pai.
